tag:blogger.com,1999:blog-43257381218760310082012-01-16T14:02:34.900ZJoão Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.comBlogger3071100tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-12764715075193104562012-01-14T02:04:00.003Z2012-01-14T02:13:03.502Z

este meu paísprostrado a caprichos externos,à coquetterie europeia e mundana,à domesticação de elites famintas.este meu país vendidoe enfraquecido de si mesmoou que consciente dissose revê em mísera candura,em desgraça e desprezo,em contínua insignificânciae subordinação ao que vem de fora,quando cá dentro tudo parece intragávele tão intratável como a angústia ascética.o meu país, aquele

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-54286954650536871092011-12-06T19:40:00.000Z2011-12-06T19:40:00.503Z

só na botânica existem amores-perfeitosonde se trata com prioridade o que se destrata por opção.que nem todas as coisas crescem em vasos,que nem todas as coisas precisam de terra.todas as coisas precisam de sol e água,todas as coisas precisam de alimento e cuidado,de atenção e zelo, de calor e resguardo.todas as coisas precisam do seu tempoe são as coisas vivas que precisam mais de atençãopara

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-51633691676131314342011-11-24T02:02:00.004Z2011-11-24T02:10:38.436Z

Os pássaros cantam neste outonocomo se fosse naquela primaveraonde tudo ficou no seu devido lugar, agora que as folhas se desfazem no chãosabem doentes de amores que o inverno está à porta,trazem então o coração à boca com mudos desejose no seu piar sufocado pela rigidez da gargantareivindicam saudades de um velho peito em chamasou da falta de um cómodo ninho ou de asas apenasque os leve às

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-12605874489226918702011-11-08T23:49:00.004Z2011-11-20T19:42:25.557Z

"Basta sentir que se poderia viver sem escrever para já não se ter o direito de fazê-lo." Rainer Rilke És mais que um tesouro,mas há muito que os deixei de procurarperder-se-me-ia assim a idade sem prosperar.Fácil de entender,o que encontro não sou eu mas outro melhor no caminho,sem intermitentes falhas e acertos de comunicação,coisas das tais para se compreender e julgar sozinho.Que eu

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-10122653300484440402011-11-05T23:17:00.000Z2011-11-24T02:14:20.598Z

'The Water Mill', Meyndert Hobbema, Oil on canvas - 1660sO que faz toda esta águaQue vem do cimo, Que corre lá para baixo? Desce por aí livremente, Faz girar as pás E agita os moinhosCom o roçar das mós, A força dos grãos E os alvitres dos crivos. Oferece o sustento do pão, A palavra que extinguindo a fome às bocas famintasAlimenta as esperanças de uma grande nação.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-43096554403000636392011-11-04T22:57:00.000Z2011-11-24T02:13:54.502Z

quando o tempo que passoufoi o que bastou,para ser preciso voltar atráse seguir em frente,para chegar mais alémonde não existisse um começoque transporte tudo a um fim,escuto...o que ficou de ti.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-83305640680017965592011-11-01T21:08:00.000Z2011-11-24T02:13:37.247Z

se ser feliz é uma arteser feliz é ser-se outro que não o própriomas sendo o mais fiel a ele mesmona renuncia da pertença ao que lhe pertencee não lhe pertencendo absolutamente nada,nem a sua própria felicidade.pela estatística bebe em média três copos entre amigosde vinhos e outras bebidas de estranhos odoresmas como o que faz não é para seu proveito,sabe-se que não bebeu nem um copomas divide a

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-26032522060924088712011-10-08T22:14:00.003+01:002011-10-10T10:43:25.127+01:00

Before the frozen winter fall, the leaves turn red and brownwith shadows that remind days wasted in the sky at dawn,or in the golden hours between then and nowwhere the night comes out as my eyes swan,not to frown at their swift counting clocks.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-15058655937956058132011-10-03T15:07:00.000+01:002011-10-08T22:30:24.812+01:00

Só falta o que é precisoquando falta o que conspiro...Para quem me perdeuque não me espere encontraronde se perdeu num suspiroo mais que não posso estare até onde nunca estive,onde apenas vivi perdidode qualquer coisa destemidopara a qual não sei voltar.Só enquanto me penso felizos outros me fazem pelo contrário,maior bondade não devo julgarneste tempo que fico a desejarnão ser levado pelo

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-81048008771109579422011-10-02T10:50:00.001+01:002011-10-02T04:50:36.580+01:00

Lúcia-lima, erva-cidreira,rosa-brava, malmequer...se as palavras são remédioque morra o tédio, sime seja livre quem estiver.Das flores que se conhecem odoressó as distinguem quem souberviver livre de amores e assimsaber de cor os códigos e as corespara colhê-las bem quando quiser.Sem fazer nada para agradar chegará o contento quando vierque, de chá em chá, fica sem desdémquem souber esperar para

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-21096810470293498012011-08-10T15:42:00.008+01:002011-08-10T18:50:23.073+01:00

Traz-me na memória de Madrid,para que o que passámos juntosseja não mais do nada que é em todo o tempo que temos,sem que na Plaza del Arrabalfaças do meu corpo um auto-de-fé. Levo-te pelas memórias de Paris,de Montmartre a Montparnasse nas esplanadas de ruas iluminadasà margem do Sena e bancos de jardim,para que cada novo começo não marque apenas outro fim. Traz-me

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-41060988674537145672011-08-10T12:20:00.006+01:002011-08-10T12:57:32.081+01:00

Não faças versos sobre acontecimentos.Não há criação nem morte perante a poesia.Diante dela, a vida é um sol estático,não aquece nem ilumina.As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.Não faças poesia com o corpo,esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica. Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escurosão

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-69442428997777795122011-07-22T23:39:00.003+01:002011-07-22T23:48:27.724+01:00

a substância do verso não forma uma linha,que o seu conjunto se assemelhaà representação de quiasmas. e entãofalamos de células e da sua divisão marítima,ouvimos, ali ao lado, alguém dizer, com aautoridade de um LOBO:{primeiro procuramos a solução,depois sonhamos o problema}.o certo é que vamos demasiado longe,demasiado longe para a mesma certeza, até que nos tornamos amovíveis. de noite,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-49140663375394546992011-07-09T17:51:00.007+01:002011-07-09T18:35:20.287+01:00

come-me sem nunca lavar as mãos primeiro,não espero mãos puras, nem frias, mas quentese prende-me também a lingua aos dentespara que a ausência de palavras vença.deves comer-me sem me lavar se querque a água desfaz o odor dos corpos,roubando-lhes os sais que se trazem na pelee que viciam até as almas mais hipotensas.só regando com álcool é que vês crescera saciedade das feridas na boca por sarar,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-80512493922659070502011-07-09T17:05:00.005+01:002011-07-09T18:06:58.884+01:00

Doentes crónicos de amoressão loucos os líricos sonhadoresque de tão novos para parecerem velhossão os mais contentes sofredoresque choram os seus fulgorespelas picadas que soam a espinhosdas flores que tão bem (es)colheram.Por isso, matem-se a vós próprioscom os vossos corações quentesdeixai-me aqui só (não peço mais)com um garfo de dois dentesenquanto vão à ribeira dizer aos moçoso quanto deles

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-32825141597861820962011-06-28T19:32:00.003+01:002011-07-06T21:32:30.186+01:00

De paisagens mentirosasde luar e alvoradasde perfumes e de rosasde vertigens disfarçadas.Que o poema se desnudede tais roupas emprestadasseja seco, seja rudecomo pedras calcinadasQue não fale em coraçãonem de coisas delicadasque diga não quando nãoque não finja mascaradasDe vergonha se recolhase as faces tiver molhadaspara seus gritos escolhaas orelhas mais tapadasE quando falar de mimem palavras

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-57726158425853831972011-06-27T21:54:00.006+01:002011-06-28T02:40:47.595+01:00

Neste momento queria estar na lua,não que queira estar longe de alguma coisa.Simplesmente para estar lá,ver como são as coisas de cá.Neste momento gostava de estar na lua,não que desgoste de estar aqui.Simplesmente para estar lá,ver coisas que nunca vi.Neste momento desejava estar na lua,não que deseje outro lugar qualquer.Simplesmente para estar lá,ver sem mim esta rua.Neste momento poderia

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-68370328518946244442011-06-27T21:25:00.008+01:002011-06-28T13:31:58.540+01:00

Não falarás da mortenem dos males de amor,se é vida que corre em tinesta luz que me atravessa.Eu ainda estou aqui quando não vês,qual é o motivo de não ser visto?será por encontrar-te em toda a partee assim também não te ver?Prefiro a matéria concreta e concisa do tempo,preciso a matéria concisa e consciente do tempo,prevejo a matéria consciente e concreta do tempo,a matéria concreta concisa e

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-57803377449115673622011-06-13T22:08:00.001+01:002011-06-14T22:16:52.920+01:00

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-57442152008124936802011-06-06T23:22:00.007+01:002011-06-07T01:12:57.194+01:00

…poems amount to so little when you write them too early in your life. you ought to wait and gather sense and sweetness for a whole lifetime, and a long one if possible, and then, at the very end, you might perhaps be able to write ten good lines. for poems are not, as people think, simply emotions (one has emotions early enough)—they are experiences. for the sake of a single poem, you must see

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-64549580034918797452011-06-06T22:43:00.007+01:002011-06-09T02:06:40.234+01:00

"Mais vale morrer conformeas regras do que escaparcontra elas..."(Jean Baptiste Molière)tempo que passa por nóscai como se não nos visseaqui a braços juntos e sósonde a curva faz uma volta.margarida é certo o vento leva para lá bem longe deste desterroo orvalho encrespado nas pétalasqueimadas pelo sol tardio e quente.tão teu o jeito bravio de crescerde me lograr por mais sentidospor se estimar e

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-66149607135803270852011-06-06T22:34:00.005+01:002011-06-25T19:57:10.365+01:00

Os astros desconhecem o sentido,Aos deuses nego a existênciaE fico eu nesta demênciaA suspirar pelo irreal.Desconhece os meus sofismasE descobre assim a aliteraçãoDe propor sem mistériosA frágil coerência da suposição.Na verdade não sei o que me prende,Procurando apenas ser como souÉ na falta do que me alimentaQue descubro quem sempre me encontrou.Em nada me sinto vencido,Reconheço em tudo algo

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-58299265993300263122011-05-24T23:06:00.006+01:002011-05-31T15:54:17.652+01:00

Trabalhei muito que me fartei para fazer de mim louco nesta vida quando só parece-lo foi sempre pouco e nunca me satisfez a simples ilusão, até que agora reconheço enfim que foi um esforço inútil de tão vão que sendo mais normal do que estranho fiz-me igual ao meu tamanho sem nunca endoidecer de vez, não me salvo e nem me amanho e há tanta gente em pior condição uns que nem com tantos empurrões

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-15861466333215773952011-05-17T21:12:00.005+01:002011-05-24T23:17:30.328+01:00

Versos magoam, a folha angustia.Dão guinadas no corpo, infernais.É o teu mal: leste poemas a mais.Melhor perderes-te em música obscena,Melhor deitares-te a ouvir cantilenaDo fogo consumindo uma pirotecnia,Melhor rebolares-te em sei lá quêDo que a dor e o decoro de quem vêIr-se a vida na Paixão da Poesia.Contrabando - uma antologia poética, Lisboa: Assírio & Alvim, 2005, p. 31

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-84629047808590398372011-04-26T22:10:00.009+01:002011-06-09T02:08:36.303+01:00

Há palavras que nos beijam em suspirosComo silêncios que nos calam firmes,A verdade é que ambos nos matamComprimindo o corpo num feixe de vimes.Outras vezes são só palavrasQue extinguem os silêncios da vida,Os dias passam sem terem outra corE descobre-se uma honestidade suicida.Há silêncios que nos beijam como lâminasSe cada palavra é proferida como punhal,Se respondes sempre para não ficar

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-49419856063297070322011-04-26T21:36:00.002+01:002011-06-09T02:08:53.009+01:00

Fácil é escreverSe fazê-lo é sem sentido,Para um escriba ou para mim.É fácil sonharComo é arrepender-seAo fazer de cada qual o que não é.É fácil ser a imitaçãoDe um fogo que não arde,Magoando sem fazer sofrer.Difícil é pensar-se idealistaSem tentar louvar outra dor Por estranhos sentimentosQue nunca definem o amor.Difícil é ser-se honestoMesmo rumando à destruição,Que ser cego é navegar o

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-25930375959634549942011-04-22T15:47:00.004+01:002011-06-09T02:09:03.830+01:00

É na praça velha onde escuto as mesmas canções que outrora falavam aos corações quando não havia nenhuns e aprendo a recordar enquanto me lembro de esquecer sem nunca conseguir fazer gastas as memórias. tu vens e dizes-me que uma alma nunca está cheia mas mesmo assim prefiro sempre os desígnios de feiticeira que me prendem sem me agarrarem e sem volta a dar se são inocentes os mesmos julgamentos

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-31884243268971192792011-04-16T14:41:00.007+01:002011-06-09T02:09:20.849+01:00

sou escravo das minhas próprias ambiçõessou carrasco das mesmas pontuais ilusõese sou rei de mim prórpio é verdade.alguém quebrou os travões à locomotivade forma despropositada ou intencionalagora é tarde para avaliar estragos.enfim e dito isto vá-se lá perceber a inérciaque impede os corpos de alterarem por sio seu repouso ou o seu movimento.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-38452504923858383312011-04-15T20:16:00.001+01:002011-04-21T22:01:38.120+01:00

Bom é que não esqueçais Que o que dá ao amor rara qualidade É a sua timidez envergonhada Entregai-vos ao travo doce das delicias Que filhas são dos seus tormentos Porém, não busqueis poder no amor Que só quem da sua lei se sente escravo Pode considerar-se realmente livre Fernando Pessoa

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-34650502014258762972011-04-15T20:09:00.001+01:002011-06-09T01:56:55.475+01:00

Cleópatra, daqui escreveMarco António, teu servo.Encontra-me nesta mensagem,Voltarei na luz distinta.Quando Júlio César morreuO nosso amor tornou-se livreMas Octávio venceu novo,Em Ácio fez valor ao sangue frio.Chegará ele com as suas legiões,Entrará triunfante em Alexandria...De nada valem as consagrações do triunvirato,Protege Cesarião, herdeiro do império.A prova há muito esperadaQue o amanhã

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-78314221352058561532011-04-14T08:26:00.001+01:002011-06-09T02:10:03.794+01:00

Não sou capaz de lhe resistir,Não consigo superar o seu discernimento.Desisto de lhe fazer oposição... Charme sedutor contra o erro de Platão.Como posso eu resistir ao apetite dos pensamentos?Como posso eu esquecer e negar estes tormentos?Nunca será a beleza do artifício do meu fingimentoUm distúrbio repressivo do seu encanto honesto.Recordo nos seus os meus enigmasNum funesto enleio ficcionalE o

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-34564473806076576752011-04-13T21:44:00.001+01:002011-04-14T00:33:52.267+01:00

Paro um instante,Depois de horas devorando o cenário giganteDo meu trabalho inquietante de actor que se vai arrastandoComo aprendiz na arte de representar por códigos mecânicosO conhecimento adquirido sobre a vida,Pronto para agradáveis conjecturas psicanalíticas.Estaco breve e decisivo,Para soltar aquelas palavras cheias de sofismas dóceisHerdeiros do mais impenetrável vazio reprimidoDe tudo

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-60085836699805249702011-04-12T15:13:00.014+01:002011-06-09T02:10:29.290+01:00

faz um poema esvaziando os bolsos das ideias e depois apaga o rasto de tudo o que ficou de ti para que não sobre nada que possa voltar a crescer-te das entranhas.o poema nem sempre é bem rematado apenas são abandonas as linhas a que chamas versos e todo os seu conjunto dissecará sem alimento tornando-se extemporâneo.não esperes que a poesia vomite estrelas se não deixares sempre algo por dizer

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-60955599457773641482011-04-10T21:41:00.005+01:002011-06-09T02:11:10.746+01:00

verdes anosos que passamos que te fazemos que te dãoverdes anosde calor e desejosde clamor e sobejosde procura e salvaçãoverdes anosque ao corpo voando largosantes pesassem leves no sentidoda semente que anuncia a despedidaverdes anosraízes de quem te deixouno peito a saudade de porta abertae no coração uma inelutável partidaverdes anosalguém que vai é alguém que sempre ficaem avultadas

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-4994927603284484362011-04-08T20:45:00.003+01:002011-04-08T21:58:28.773+01:00

Lá longe,Onde o sol aquece e chamaSem distinguir os homens dos meninos.Lá longe,Onde não há nenhuma camaQue saiba que há amantes clandestinos.Lá longeOnde a vida não arrasasOh maldição dos deuses pequeninos.Lá longe,Talvez o amor encontre casasLá longe, lá longe!Lá longe,Onde a terra ainda deixeBichos e homens livres pelas matas.Lá longe,Onde as gaivotas comem peixeMas não na esteira turva das

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-30627438900476020202011-04-01T12:18:00.005+01:002011-04-08T21:55:14.492+01:00

Vivíamos os dois num velho palacete.Sem chão nem tecto. De paredes nada.So what? Palacetes diziam-nos pouco.Era uma granja meio desmoronada.Fazíamos sempre grandes conversas.Nada importante. A política, o tempo.O amor? Tá bom, íamos nós lá nisso!Cavaco de café, um passatempo.Bebíamos poesia dum jarro.Nada de cristais. Um copo marado.Conteúdo? Nada, só borras, só fundo.Era uma poesia de tostão

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-65520153774784298892011-03-28T18:33:00.001+01:002011-06-09T02:11:48.898+01:00

Com a graça louca dos diasos pássaros enchem de som os beirais,árvores velhas, bancos de jardimchão das praças e arranjos florais.Os expressivos perfumes matinaissão mais promessas de anti-heróis,jactâncias invernosas e ridículos existênciais,comentários de camas frias, campos verdes,os mais insipientes vendavais.A verdade é que quero mesmo,quero muito, quero bem...até quando fujo das

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-66003001126802038252011-03-27T22:33:00.003+01:002011-06-09T02:12:44.143+01:00

Nunca são as promessas do café matinal que aumentam a libido,É certamente o deleite do açúcar que o abranda e acompanha,O fumo quente que o aconchega, a húmida névoa da manhã.Os prazeres são fracos quando feitos verdadeiramente sem malícia,São desvarios que transformam explícitos desejos vulgaresEm coisas tamanhas sem uma necessária lógica exigenteSobre estandartes de guerra ou bandeiras

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-76280936609103226402011-03-24T08:07:00.001Z2011-06-09T02:12:25.563+01:00

Contrafortereforço de muro e muralhasustento da pressão da abóbadaque se ergue aos clerestórioscom arcobotantes e botaréussob a força que descai nos ombros.Absidemagistral de cúpula e tamboressobre trifórios imponentesfestivos miradoiros deambulatóriosdas capelas radiantesque iluminam quenteso coro do presbitério.Lanternaedificante em beleza e estaturaalçado grandioso de forma voluptuosaretocado

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-30023028705292480492011-03-21T22:38:00.010Z2011-06-09T02:13:08.830+01:00

escolhias-te sem memórias e sem sonhos,franzias o olhar e encolhias os ombros,para não saber o que fazer com o presente.apontavas aos extremos para falar do passado e do futuroem equilíbrios virtuais, nada essenciais,que nunca apontavam para um caminho de regressomas sim um turbilhão de retalhos coloridos mal definidos.prendias-te muito ao passado,impossibilitando a vivência dos momentospor mais

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-87056979431446711972011-03-17T20:03:00.006Z2011-06-09T02:13:32.552+01:00

Arrancas o coração do peito e atiras-mo pras mãosnão sei se estava quente ou frio, deixei-o cair precipitadamentee a verdade é que se estilhaçou no chão em mil pedaçopara agora a luz do sol multiplicar o seu brilho.Talvez o coração nunca tenha existidoo que me atiraste foi um corpo vazioe se o abismo não tem fim, só o céu é um novo começodo qual continuamente me afasto.Vem o vento, as alturas e

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-61314097289626136242011-03-13T11:48:00.009Z2011-06-09T02:14:00.189+01:00

Não há nada que me prende aqui...A não ser o teu olhar.Já não há nada que me prenda a ti...A não ser o que ficou por contar.A pior mentira é uma falsa verdadeE é por isso que eu te recuso e abjuro Com argumentos de temor à felicidade,Na clausura e zelo aos próprios sentidos.É então que eu renego,Tudo o que disse é mentira...Já não há nada de livre aqui,Não há nada de que tenha medo.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-64569848320144354552011-03-13T11:28:00.005Z2011-06-09T02:14:06.963+01:00

Ingénua e prospectivaVontade de um acto falhado.Não a posso escrever com firmezaSe as inconsistências a isso obrigam.Os versos sobre faltas de comparênciaOferecem sempre poemas cheios deles.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-32478662873632849422011-03-13T11:16:00.006Z2011-04-08T21:56:23.558+01:00

Por favor, não me analiseNão fique procurando cada ponto fraco meu.Se ninguém resiste a uma análise profunda,Quanto mais eu…Ciumento, exigente, inseguro, carenteTodo cheio de marcas que a vida deixouVejo em cada grito de exigênciaUm pedido de carência, um pedido de amor.Amor é sínteseÉ uma integração de dadosNão há que tirar nem pôrNão me corte em fatiasNinguém consegue abraçar um pedaçoMe

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-56039402894759899212011-03-10T21:00:00.004Z2011-04-08T21:56:35.609+01:00

Que importa o gesto não ser bemo gesto grácil que terias?— Importa amar, sem ver a quem...Ser mau ou bom, conforme os dias.Agora, tu, só entrevista,quantas imagens me trouxeste!Mas é preciso que eu resistae não acorde um sonho agreste.Que passes tu! Por mim, bem seique hei-de aceitar o que vier,pois tarde ou cedo devereide sonho e pasmo apodrecer.Que importa o gesto não ser bemo gesto grácil que

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-83982016700777078682011-03-09T22:26:00.002Z2011-06-09T02:14:33.995+01:00

Lava as mãos Lava bem essas mãosQue é sangue o que as impedeDe tocarem benevolentes noutras mãos.Lava o rosto tambémLava-o com a água mais friaPara diluir bem o tóxico pestilentoDas tuas lágrimas impróprias, impuras e pungentes.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-63159489475032722472011-03-09T22:25:00.005Z2011-06-09T02:15:00.136+01:00

Escrevo palavras numa folhaque dobro em quatro porçõescomo quem inventa mistériosque aspiram a coisa nenhuma.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-38378374458024057532011-03-09T22:17:00.007Z2011-06-09T02:15:20.862+01:00

Amizade, família e amorSão dívidas que contraímos na partilha de vivênciasEntre esperança, glória e alguma dor,Por vezes.Tanto é o que me oferecem,Sempre tão escasso o que dou...Transformo-me assim num arrependido,Num eterno devedor.Na grandeza feia do gestoAcredito sempre de mais e de boa féE defendo-me para lá do grande cabo lesto,Onde batem os ventos mas não sinto os tormentos.Fortaleço este

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-78190524168793017332011-02-16T17:39:00.011Z2011-06-09T02:16:00.324+01:00

fala,não digas nadaque o silêncio do olhar nunca se cala.escutaa voz morna do vento suãoque vem do deserto caprichosocomo um bafo quente de passo calmo e brando.a primavera chega em mimde matizes verdes-menta e grinaldas,em auroras de vermelhos-cereja e cetins celestesque transportam de volta as andorinhas em bandoaos beirais e sítios ermos onde deixaram os ninhos.enquanto o último gelo derrete,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-80938885680638373342011-02-03T21:33:00.007Z2011-04-08T21:57:24.670+01:00

Como podemos esperar.Aguardar o que nossas mãos possam reter.Uma palavra. O olhar cúmplice. Se as coisastêm já o estado do ventoo que nas ruas fica das vozes ao fim do dia.Aguardar mais aguardar nadaquanto mais se repete uma palavra«estou sentado virado para a parede desta casa»baixo, mais baixo ainda,«estou sentado virado para a parede desta casa».Fazer que não haja sucedido o sucedido.O prazer

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-25221321296417979612011-02-03T21:03:00.008Z2011-04-08T21:57:07.334+01:00

Sorriso audível das folhasNão és mais que a brisa aliSe eu te olho e tu me olhas,Quem primeiro é que sorri?O primeiro a sorrir ri.Ri e olha de repentePara fins de não olharPara onde nas folhas senteO som do vento a passarTudo é vento e disfarçar.Mas o olhar, de estar olhandoOnde não olha, voltouE estamos os dois falandoO que se não conversouIsto acaba ou começou?Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-72646568392763693662011-01-25T19:45:00.018Z2011-06-09T02:16:24.716+01:00

"Deseja tudo, espera pouco, não peças nada."Stendhal deseja tudo,sonhos tão teus de cortesiadelicadezas do acaso ou do destinocom intensidade igual ao sol do meio-dia.espera pouco,procuras imóveis desgastam a eternidadeporque quem sempre promete nunca veme quem não promete é fiel na pontualidade.não peças nada,nem mesmo uma maçãquanto mais a madrugadaaceita só, de bom grado e retribuí.se não

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-69540404270274908932011-01-25T18:55:00.012Z2011-02-01T15:27:01.844Z

Morning Consciousness, Dionisio Ceballas (2004)sem memorias ou sem sonhos não sabes o que fazer do teu presente deves aprender a respirar no meio de tudo isto balançando sem fingir sorrisos e deixar que a felicidade te complete com a verdade escondida em ti por te esqueceres que os outros receios te impedem de ser quem és e vives novo cada dia.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-25370794617956639902011-01-07T20:46:00.004Z2011-04-08T21:57:38.173+01:00

Todo o tempo é de poesia.Desde a névoa da manhãà névoa do outro dia.Desde a quentura do ventreà frigidez da agonia.Todo o tempo é de poesia.Entre bombas que deflagram.Corolas que se desdobram.Corpos que em sangue soçobram.Vidas que a amar se consagram.Sob a cúpula sombriaDas mãos que pedem vingança.Sob o arco da aliançada celeste alegoria.Todo o tempo é de poesia.Desde a arrumação do caosà

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-84519348904670818342011-01-06T13:34:00.015Z2011-04-08T21:57:58.913+01:00

"Tardes estivales. Cantos de imposibles.La Templanza se duerme y reina la Paisón.Se diría que nadie piensa en la blanca lunaNi en Chopin amoroso ni en Schuman que se esfumaComo luz en sombras... Roja desolación..."(...)Tardes estivais. Carne, carne e carne.As estrelas fortes dos grandes desejosiluminam gloriosas, cheias de sonolência,os doces mancebos, arautos de impotênciaque riem eternos,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-36707364541583256012010-12-31T19:51:00.008Z2011-06-09T02:16:55.618+01:00

para gostar de todo o mundo como se gosta de amêndoas e dos seus sabores,mesmo quando uns são amargos e outros mais doces,apenas sustentáveis à base dos seus licores.para esquecer as rosas sem espinhosque mesmo assim dilaceram maisdo que as que os apresentam como garras,vincos de diamante que nunca estalame que ignoram certas as suas cores.para firmar beijos como dentadas de maçã,em sulcos

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-27764453950684118132010-12-17T01:53:00.011Z2011-06-09T02:17:20.216+01:00

nunca vium olhar tão próximotão dentro de mimnuma proximidade cristalina.nunca me senti assimtão verdadeiro (tão confortável)nesta presença recíprocaque tem novo início em cada fim.nunca chamei por timas sempre chegavasnuma anunciação de pazfazendo-me da fantasia teu arlequim.nunca esperei o teu regressooutrossim sempre que voltavasnuma ausência quase fugazentre conversas de botequim.agora quando

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-19486531110616170102010-12-16T18:50:00.007Z2011-01-02T16:57:00.617Z

P. João"Podes contar ao mundo como eu te procureiQuando me for embora diz que te encontrei."

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-33699531430292630822010-12-13T18:40:00.001Z2011-06-09T02:17:33.962+01:00

Os poemas não se dobram como as camisas,não se lavam, nem se passam a ferro.Os poemas não são um erro,são vários, diversos, expandidos.Os poemas não fazem mal,muitas vezes são mesmo precisos.Os poemas são o que fica por dizer,não a escravatura dos versos.Os poemas não se engraxam,não têm uso numa só estação.Os poemas são ruidosos quando se acham,são réus silenciosos da opinião vigente.Os poemas

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-77060778123891203222010-12-12T16:26:00.001Z2011-04-08T21:59:31.708+01:00

é como disseste:só uma pessoa que ama outrapode e sabe guardar o seu silêncio, mover as suas falhas orgânicas e os seus vultos erguidos,ler os erros que não são mais do que instintos que perdem a consciência, tornando-seautênticos e desmetafóricos.e uma falha no silêncio pode não gerar uma falaou outro silêncio, sequer meter um ebulidor da linguagem, bem comouma falha no tempo de morrer pode não

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-40093269532446618312010-12-08T16:14:00.010Z2011-06-09T02:17:51.150+01:00

Na minha terra há borboletasque são pacotes de açúcar que esvoaçamvazios, empurrados pelo vento,vezes sem conta é a chuva que lava as ruase o frio empalidece as mãos.As trepadeiras-azuis protegem-se nos beirais,os corvos-marinhos sobem o rio,os carros chapinham na estrada,não reconheço as pessoas por causa dos chapéuse dos agasalhos que lhes aquecem o corpo.O café arrefece muito mais rápido,as

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-17916749765116674972010-11-27T20:43:00.004Z2010-11-27T21:12:47.727Z

Cubes by River Hunt ('03)I watch as the whole country slides by below the wing.Deep red clays and burned out browns, followed by snow bleached peaksand now the flat geometry of the middle lands.Hundreds of miles of patchwork squares and circles, an occasionalbuilding group here or there isolated and tiny city clusters shrinkingin the capillary sprawl, grey and lifeless from above.What is this all

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-45608246650126595182010-11-25T23:36:00.004Z2011-04-08T21:59:44.954+01:00

Abre todas as portas: a que conduz ao ouro,a que leva ao poder, a que esconde o mistériodo amor, a que oculta o segredo insondávelda felicidade; a que te dá a vidapara sempre no gozo de uma visão sublime.Abre todas as portas sem te mostrares curiosonem ligar nada às manchas de sangueque salpicam as paredes das habitaçõesproibidas, nem às jóias que revestem os tectose aos lábios que na sombra

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-11004987747037325452010-11-21T21:36:00.009Z2011-06-09T02:18:20.193+01:00

De bocas cheias de acústicasvogais fonéticas assim abertasàs matas e grotões tropicaisdizem sempre que ao coraçãoso-li-dão o bem que ele pedee nunca o mal que se quer,se afogam súbitas e aflitascomo as pedras do passadoque lhe vão atando os pése as fazem beber inebriadaságuas lúcidas de um futuroque apodrece nos pulmões,por não as deixarem respirarvão esquecendo o momentopresente em que se

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-9414625297453379982010-11-20T14:36:00.005Z2011-04-08T21:59:59.596+01:00

e tu, sempre tu num prodígio de luz a enlouquecer-me as sombras Gil T. Sousa, in 'exercícios de esquecimento'

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-50501717161815080632010-11-15T22:06:00.007Z2011-06-09T01:43:58.488+01:00

Olho por olhoDente por dente,Eu nunca pedi que me dessem o presente.O natal ainda está próximo,Isto é tão certo como pretender que ele seja diferenteOu que sua objectividade seja simbólicaE não preciosismos de enfeite.Desistam homens das ilusõesMas não da família, dos corações.Desejem muito, esperem pouco,Guardem em vós as mais reais aspirações.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-6099818866378515132010-11-15T21:38:00.001Z2010-11-16T00:20:18.783Z

Adis Abebafica nos confins do mundolá ao calor do sollá na dor ao sulonde a noite dormeem nova flor de tudoe em fome de incensos.Faz-lhe o cortequem lhe faz a cortefaz-se jardineiroquem lhe agrada o galanteiooferecem-lhe o céu defrontequando o que pede são as estrelas que se escondem para lá do horizonte.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-87880771224791745692010-11-15T20:14:00.005Z2010-11-15T22:48:42.937Z

Injectas tanto gelo na corrente sanguíneaQue sinto a tua dormência alastrar-se ao espírito,Tanto que o meu coração te pede anti-congelante.Esperam-se inseguras as quedas se algum dia o peito quebrarPorque sei bem que não aguentas mais o frio nas mãos,Vai cair de vez para pomposamente se estilhaçar no chãoSoltando um sorriso infantil e sonhadorQue questionando afirma como tudo está tão bem,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-54484971304436326242010-11-09T00:46:00.004Z2011-04-08T22:00:56.178+01:00

meia-noite e os braços como plantase não: o sonho não tem um picotado.embora o que mais tenhamos feito na vidafosse inventá-lo e por aí recortadotodas as raízes sem pontos de exclamação,dividido o excesso - metadedentro, metade fora -, visto a infância regressar com um amanhecer distintoe objectos cortantes de tarde ou amor.e não: a inteligência não subentendeos sonhos - nem o contrário; não:

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-28420118403037659152010-11-08T23:21:00.006Z2010-11-15T20:45:36.724Z

Balança agitada, como tudo em seu redor,Não sente que também estremece com o saltoE não apenas o velho chão de madeira do seu quarto.Na visão do mundo, os seus equilíbrios perturbadosNunca conseguiram superar o caro enjoo dos ponteirosQue são para todos como que objectos danificados.Então atira-se ao abismo, sem medos,Sem cama de rede ou corda de segurança,Pensando que é assim que se aprende a

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-34336782980965338192010-11-08T23:02:00.005Z2010-11-15T20:45:53.859Z

Escrevo com outros propósitosPara novas formalidades,Sem conjecturas, sem diagnósticos,Nem as artimanhas que desnudam as eternidadesOu fins sem inícios do que não se pede.Escrevo, sim, para desconstruir realidadesQue desvanecem com o que existia de leal,Ilusão que não se entende,Princípios de coisa nenhumaE que não deviam ter importância.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-63597466489835760302010-11-08T22:41:00.008Z2011-06-09T01:49:05.385+01:00

1 Mudou do dia para a noite. Foi uma mudança indesejada. De dia estava vivo e à noite estava morto.2 Mudou de carro. Mudou de nome. Mudou de aspecto. Mudou de profissão. Mudou de residência. Nunca ninguém conseguiu perceber porquê. Nem ele.3 Num momento estava vivo e noutro já estava morto. Nem teve tempo de pensar que a vida é como um interruptor, apagou-se de repente.4 Matou-se lentamente,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-2884675374449124932010-11-07T11:25:00.006Z2011-06-09T01:56:27.968+01:00

Iguazu, Rendy Pangemanan Imperatriz ilusão dos sonhos,Até os homens notáveis têm os seus devaneiosDesejando muitas vezes o que não querem.Na Amazónia ainda existem índios que acreditam em Tupã,O criador que desceu à terra num trovão e soprou vida nas formas homens,Depois deixou-os com os espíritos do bem e do mal e partiu.As verdadeiras histórias nunca têm principio nem fimQuando se abre um livro

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-19365677576779024782010-11-07T00:17:00.001Z2010-11-15T20:46:29.657Z

«E espero por ti porque sei esperar, porque nos genes ou na aprendizagem da sabedoria mais íntima e preciosa, há uma voz firme e incessante que me pede para esperar por ti. E eu gosto de ouvir essa voz a embalar-me de noite antes de, tantas e tantas vezes, te encontrar nos meus sonhos, e a acalentar-me de manhã, quando um novo dia chega e me faz pensar o quão longa e inglória pode ser a minha

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-69511490981978370632010-11-06T22:45:00.007Z2011-06-09T01:55:47.520+01:00

Os revolucionários franceses em resistência à opressão da monárquiaDefendiam o direito de todos à liberdade, à propriedade e à igualdade. O nascimento, a tradição e o sangue deixavam de ser vistos como filtros sociais. A desigualdade social e de riqueza perduraram até hoje.Na prática, surgiam novos filtros, como dinheiro e propriedade,Capazes de garantir a seus detentores prestígio social.Os

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-54277546586132834632010-11-01T16:05:00.005Z2010-11-01T16:26:27.088Z

Ouve tu, meu cansado coração,O que te diz a voz da Natureza:— «Mais te valera, nú e sem defesa,Ter nascido em aspérrima soidão,Ter gemido, ainda infante, sobre o chãoFrio e cruel da mais cruel deveza, Do que embalar-te a Fada da Beleza,Como embalou, no berço da Ilusão!Mais valera à tua alma visionáriaSilenciosa e triste ter passadoPor entre o mundo hostil e a turba vária,(Sem ver uma só flor, das

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-26001470256044024062010-11-01T15:22:00.006Z2010-11-01T16:10:31.796Z

Às vezes gosto da sensação,Parece que tudo tem sentido.Às vezes gosto de estar errado,Só na incerteza de manter-me vivo.Às vezes gosto de falar com as paredes,Escutam e não se confundem com o resto.Ás vezes gosto de falar com elas como falo contigo,Serve para ganhar coragem e ouvir-me atento no eco.Às vezes gosto das estranhas contradições,Fascinam-me e confundem-me naturalmente.Às vezes gosto

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-47798647064992006892010-11-01T14:05:00.017Z2010-11-07T11:46:57.617Z

- Quantos comboios já perdeste na vida? - Alguns... muitos! - Alguma vez te enganaste na carruagem? - Poucas, mas sim, já me enganei. - Também já adormeceste na viagem e não sabias onde estavas? - Imensas, acontece-me isso muitas vezes... - O que aprendeste com tais experiências?! - Não sei, diz-me tu, é suposto aprender-se algo útil com essas falhas? - Sim, óbvio que é, mas

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-81640453994212204242010-11-01T13:43:00.007Z2010-11-07T11:46:32.324Z

Tudo começou por não existir um ponto fixo no universo que servisse de permeioEntre o que nunca foi e o que nunca será que resume a eterna teimosia do presente.Foi por isso me desfiz da armadura prateada que servia como vil máscara de enfeitesPara largar todas as defesas e assim saborear na pele as mais leves brisas que passam.Que até ao fim dos dias existirão tempos em que as minhas vontades

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-44184184548374955692010-11-01T13:04:00.003Z2010-11-01T16:11:26.257Z

Os desiludidos do amor estão desfechando tiros no peito. Do meu quarto ouço a fuzilaria. As amadas torcem-se de gozo. Oh quanta matéria para os jornais. Desiludidos mas fotografados, escreveram cartas explicativas, tomaram todas as providências para o remorso das amadas. Pum pum pum adeus, enjoada. Eu vou, tu ficas, mas nos veremos seja no claro céu ou turvo inferno. Os médicos estão fazendo a

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-22138130612146581972010-10-30T01:52:00.002+01:002010-11-01T16:12:43.214Z

Para escrever é preciso um método,proponho não usar nenhum.Para ser lógico deve recorrer-se à razão pura,proponho uma racionalidade divergente.Para julgar é preciso compreender,proponho um juízo ausente.Para ser verdadeiro é preciso mais claridade,proponho labirintos esfumados.Salas de espera nunca fizeram falta,ao contrário de mesas atulhadas de papéis,recortes de jornais, fotografias velhas,

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-41871140339781270532010-10-29T22:08:00.006+01:002010-11-01T16:13:10.646Z

Sol, Ernesto von Rückert (2009)Procuro algo longínquodurante instantescapaz de te oferecerum conforto fácil de suportara força que te sustem.Que o feito no efeito do seu brilhose faça sentir adimensionalmentecomo um gigante vermelhoque expande colapsa e contraiao conquistar um lugar no vazio.Só para originar no espaço reprimidoum novo enfeite do tempo efémero,um ponto celeste mais luminoso,algo

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-74595140617275505352010-10-29T21:26:00.013+01:002010-11-01T16:13:41.312Z

PerdulárioCimento de céu e terraQue despreza os seus interessesEnquanto aguarda no ponto onde se esperamOs abismos da ininteligibilidade inaudível das palavrasPela simples descoberta de uma irregular caligrafia imperfeitaQue fala como se às vezes tivesse razão para ser entregue por completaÀs asfixias e apneias do coração bradicárdico ou dos sentidos clandestinosErguidos em ânimos de prantos

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-65159790442923558492010-10-01T15:42:00.004+01:002010-10-01T15:49:32.547+01:00

"Os homens assemelham-se a relógios a que se dá corda e trabalham sem saber a razão. E sempre que um homem vem a este mundo, o relógio da vida humana recebe corda novamente, para repetir, mais uma vez, o velho e gasto refrão da eterna caixa de música, frase por frase, com variações imperceptíveis." Arthur Schopenhauer

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-42857137097046062672010-10-01T14:54:00.001+01:002010-10-01T15:04:28.678+01:00

WORDS from Everynone on Vimeo.

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-17685170808112124022010-10-01T14:33:00.010+01:002010-11-01T16:13:59.687Z

Agora sou eu a falar. Conheces esta palavra? Como é que se diz isto? Eu estou apaixonado por ti. O que é que eu preciso de fazer para tu me veres. Nada, não faças nada. Mas pelo menos pára de olhar para todo o lado. Olha para mim. Eu preciso muito de olhar para ti. Sim, assim. Agora não consigo dizer. Não, não é difícil, só não consigo deixar de dizer. Quando deixar de ver a tua cara o mundo vai

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-86454476435308914182010-09-27T21:00:00.002+01:002010-11-01T16:15:27.587Z

Storybook, Jeannette Woitzik (2009)Oh floresta, que és mãe das brumas,Oh mar, que és pai destes madrigais,Oh vento, que és filho das planícies,Meu padrinho dos vendavais.Oh chuva, que enches tanto os mares,Choras lagos e rios em sagrados rituais,Procissões que encharcam os camposQue dão alimento aos pardais.Oh sol, que secas o sal das lágrimas,Tanto crias nuvens como as abnegais,Tu iluminas os

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-18319708102253360592010-09-16T01:03:00.007+01:002010-11-01T16:16:41.841Z

Night Specter on the Beach, Dali (1934)Fujo da sombra; cerro os olhos: não há nada. A minha vida nem consente rumor de gente na praia desolada. Apenas decisão de esquecimento: mas só neste momento eu a descubro como a um fruto rubro de que, sem já sabê-lo, me sustento. E do Sol amarelo que há no céu somente sei que me queimou a pele. Juro: nem dei por ele quando nasceu. David Mourão-Ferreira, in

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-553702075135440952010-09-08T19:27:00.008+01:002010-12-17T02:57:02.860Z

'A Desolate Rejoinder', Chuck Bloom Nunca procurei o coração nas ruasnas raras ocasiões em que me encontrou.Quando ele perseguia-me eu deslizavacorrendo sempre mais rápido.Quando não caminhava velozaparentemente não estava.O coração nunca esteve presentequando não sabia o que queria.Era eu quem fechava os olhosde forma a fingir-me ausente.Era eu que não o encontrava no passadoe só agora lhe

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-72217213351053905102010-08-24T19:34:00.009+01:002010-08-24T20:20:48.207+01:00

Tanto ou mais que as pessoas, os lugares vivem e morrem. Com uma diferença: mesmo se já mortos, os lugares retêm a vida que os animou. No silêncio, sentimos-lhes os ouvidos vigilantes ou o rumor infatigável dos ecos ensurdecidos. Fernando Namora, in "Jornal sem Data"__________________________________________________________________________

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"Carta de Condução"Já tive um carro da cor dos teus olhos. Deixava-oestacionado à frente de prostíbulos onde alugavaquartos com vista sobre o quintal dos vizinhos.Esperava por semáforos, sem saber que esperavaapenas por ti. No auto-rádio, a tua voz cantavafados demasiado velhos até para a minha mãe.A segunda circular era uma manifestação pacíficade pára-brisas, as palavras de ordem eram

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"Red Desert Road I", by Brooke WandallCaminho: faixa de terra sobre a qual se anda a pé. A estrada distingue-se do caminho não só por ser percorrida de automóvel, mas também por ser uma simples linha ligando um ponto a outro. A estrada não tem em si própria qualquer sentido; só têm sentido os dois pontos que ela liga. O caminho é uma homenagem ao espaço. Cada trecho do caminho é em si próprio

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Frágeis searas de trigo,Taberna de roedores e pardais,Resplandecem na aurora das estrelasDe pontas voltadas ao clarão,Com corpos febris e estivais.Sedentes frutos vermelhosQue bebem o fogo do solE não resistem aos quentes vendavais,Nem ao toque bruto dos insectosEm lascivos jogos triviais.Negros ciprestes dos bosques,Corvos que circundam os milheirais,Oferecem fresca sombra para a ocasiãoE que de

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— Vamos lá - disse. - Que é que achas de tão interessante nisto. — Bem, a tua famosa lucidez. Tu és divertido, meu velho, tens um medo tão grande de te iludir a ti próprio que recusarias a mais bela aventura do mundo para não te arriscares a uma mentira...Jean-Paul Sartre, in «A IDADE DA RAZÃO»_______________________________________________________________________________________ Bowerbirds -

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Pesados,sentes os olhos pesados,das costas vem a dore tens os membros cansados,o sol não te serve de aconchego.Não dormes,nunca sonhas livremente,descansas aos poucos e desatentodas saudades, das memórias,do nevoeiro que vês em frentecomo se o descanso fosse pedaços de acordes desordenados,como se a fome fosse o teu carrasco,enquanto o coração náufrago envelhecenum corpo que sem alma não se

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-13262083310786866172010-08-02T23:19:00.004+01:002010-08-02T23:29:18.527+01:00

"The trouble with our times is that the future is not what it used to be. "Paul Valery"Pathways"Understand, I'll slip quietlyaway from the noisy crowdwhen I see the palestars rising, blooming, over the oaks.I'll pursue solitary pathwaysthrough the pale twilit meadows,with only this one dream:You come too.Rainer Maria Rilke"Longing"Come to me in my dreams, and thenBy day I shall be well again.For

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-75336660318985423772010-06-18T18:07:00.005+01:002010-06-18T18:17:01.385+01:00

José de Sousa Saramago(n. 16/11/1922 - f. 18/06/2010)Aprendamos, amor, com estes montesQue, tão longe do mar, sabem o jeitoDe banhar no azul dos horizontes.Façamos o que é certo e de direito:Dos desejos ocultos outras fontesE desçamos ao mar do nosso leito.[in "Os Poemas Possíveis"]

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Le Fantôme du Hollandais Volant, George GrieUm castelo que se ergue distintono alto de uma falésia à beira-mar,levantado a tijolos, escórias e pedras,aparentemente velho no seu ar.Muitas são as paredes, portas e janelasocultas pelo denso musgo esverdeadoe pela complexa teia de grandes herasque as cobrem e juncam o escudo enlevado.Grande muralha o circunda a par do mar,intencional tamanha barreira

João Afonso Adamastorhttp://www.blogger.com/profile/14387879451952608883noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4325738121876031008.post-6308969406816236462010-06-12T11:56:00.003+01:002010-06-18T17:50:46.592+01:00

A madrugada vê-me como eu a vejoQuando acabo de chegar dos sonhos.As suas palavras são terramotos interioresE, por muito maior que seja o meu desejo,Tamanhos são os meus horrores.A manhã chega num abraço de luzQue guardo num grande porta-retratos.As suas reflexões são espelhos nítidosE, por mais que aprecie cenários abstractos,Místicas são as intuições ilusórias dos sentidos.A tarde persegue-me

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